Palavras. Queria variar, mas eram tão somente palavras, que apesar de não terem sido ditas, acabaram proporcionando uma dor maior do que se tivessem sido pronunciadas. Talvez não. Dor de poeta é tão intensa. Mais forte que a de qualquer outro. Por isso não se assombre com elas.

Palavras de poeta, mostra-me o caminho mais curto até o coração daquela que me ouve. Falar de suas qualidades só agravaria o meu estado de desespero. Não posso pensar na sua complexa maquina de sentimentos e gestos que fizeram de mim um amante de seus lábios e de sua língua, um viciado no cheiro do seu cabelo e no toque de suas mãos macias.

Então mostra-me, palavras sem sentimento, como me livrar desse amor e vicio que me corroe por dentro. Que me faz sorrir, mas apenas por fora. Que me faz morrer todos os dias um pouco em saber que aquela que fez despertar o meu amor não é mais minha, se é que um dia já foi. Não lembre. Não faça. Não sinta. O amor dói, ah como dói. Machuca, e como  machuca. Sempre aparece acompanhado da loucura e talvez seja ela se manifestando nessas linhas.

     

  Já sei. Falarei dos seus defeitos. Talvez só assim eu volte para o mundo real e perceba que você é só uma pessoa. Como eu e como todas as outras. Que erra, chora e magoa também. Talvez eu perceba que aquele raio de luz amarelo que saia do seu rosto quando sorria, era apenas a luz do sol. E que a sonoridade de sua voz que eu achava mais linda que a de pássaros cantando na fonte dos trevos, não passava de sussurros desafinados.

     

  É, é isso. Acabo de encontrar uma forma de amenizar minha dor. Basta apenas falar dos seus defeitos. Então vamos começar. Devem ser tantos, é... só tem um problema, não lembro de nenhum.

[...] Faz um silêncio interminável aqui. Nem parece que a horas atrás rolava um funk na vizinhança. Ouvi ao longe eles cantando parabéns daí em diante o silêncio tomou conta de tudo e o funk, as motos, as risadas, desapareceram. O domingo parece ser o último dia da vida das pessoas, mas na verdade ele é o primeiro, o primeiro da semana. O domingo sem Sol não tem graça. E eu também acho que se o Céu fosse de outra cor a não ser azul eu não iria gostar tanto dele como eu verdadeiramente gosto. Ao final da tarde tudo acaba, para novamente começar. O gosto do almoço, da janta, do café, da água e das delicias da doceria, do bolo de ontém que sobrou de aniversário, da pizza durmida no papelão. Muitas das vezes eu adoro esse silêncio em qualquer dia da semana ele não distrai meus pensamentos, os deixa livres. A noite tem cheiro, minha mãe diz que não sente e dá risada quando eu abro a janela e digo humn que cheiro de noite! E me pergunta que cheiro tem? Não sei explicar cheiros nem sabores, apenas os sinto e se o silêncio é a ausência dos sons como posso ouvi-lo? [...]